- Eu não sei.
- Não sabe o quê?
- Não sei sorrir - diz ele envergonhado. Afinal, sorrir para alguém é fácil. Difícil é sorrir para quem você gosta.
O espanto recai sobre essa morena, toda vestida de branco, e embaralha seus negros e belos cabelos semelhantes a um caracol. Um lugar úmido, porém aconchegante. Assim é o lugar, a praça, onde estão a sós. Ele e Ela. Duas almas perdidas, que se entreolharam a duas semanas num velho parque de diversões - algo atípico, principalmente pelo fato de ela ter 26 anos (atípico, pois estava sozinha!) e ele pouco mais que isso. Essa frase, "não sei sorrir", jamais foi ouvida por ela. "Por que uma pessoa nunca sorriu?"
- Bem, complementa o rapaz, eu já sorri. Mas não é uma coisa que eu goste muito de fazer (o que realmente quis dizer: - Não consigo sorrir normalmente para quem eu amo!)
- Infelizmente, se você realmente quer tentar algo comigo, você precisa sorrir... E quem sabe não acontece algo a mais?
Pronto, sorriu. Sem nem titubear, ou vacilar, ou pensar. Falou em beijo, com ele, não tem nem papo. Come até o pão que o diabo amassou por isso. E ao ver aquele sorriso semi-branco, com um frescor semelhante aos Jardins Suspensos num dia de chuva, com aquela terra molhada, que entra sem pedir licença, que apenas entra, e te molha, e te arde, e te aflora, e te gane, e te chama, e te mata, e te sufoca de tão bom que é, ela apenas chega mais perto; e mais perto; e ainda mais perto, até mesmo na condição de ver os olhos castanhos-amarelados dele, como um outono novo e velho ao mesmo tempo. E, quando paira a vontade, a ilusão, a decência de descer-lhe um beijo ácido, voraz, perigoso e esbaforante, olha para o canino superior esquerdo do semi-amante. Tenta, e tenta, e teima, mas não consegue. É superior a ela. É maior do que o desejo do beijo. E em um semi-ultra-mega-hiper-rápido microssegundo, ela fala, já pondo-lhe os dedos por sobre os lábios.
- Meu Deus! Que tártaro terrível!! Isso que dá se apaixonar perdidamente por uma dentista.
Por Humbert IV
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